Vernoye-Almaty.kz – Очерки истории Алматы

МЕЛОДИИ МОЕЙ ДУШИ

Алексей Проскурин. К моим читателям

1. Россыпь стихов, написанных отчасти экспромтом
2. Детское
3. Лирическое
4. Юбилейно-поздравительное
5. Стихи-«однодневки»
6. Печальное
7. За авторством других с моей вкусовой правкой

V. Стихи-«однодевки»

Кто выключит луну

Над городом ночная мгла легла.
Зной в экзекуциях жестоких утомился
И отступил куда-то в степь. Земля
Вздохнула. Мир преобразился.

О, человек! Ещё один тобою прожит день.
Но как? Не торжеству своих свершений
Ты воздаёшь намаз. Спасительная тень
И хлеб с водой – плебейский твой удел
в часы твоих отдохновений.

Ты гол и голоден. Ты и твоя семья,
Твоя семья, твой город, твой народ.
Мы все доведены до крайнего стесненья.
Да и не только мы – презренный богом род:
Уж уготована печальная судьба
Грядущим нашим поколеньям

Временщики у власти – ханы-хамы –
Ограбили народ
И вот теперь они
Своими жирными губами
Высасывают недра из земли.

Какая благодать из недр хлещет,
Но в чей карман?
А мир лукаво рукоплещет
За вседозволенный обман.

У них тепло, светло и мухи не кусают,
Им лампу Ильича никто не отключает.
А здесь тоска и мгла.
Лишь грустная луна
Случайным путникам дорогу освещает.
Луна. Никто ещё не знает,
Как выключить луну.
И вот она сияет. Пока сияет.
Одна сияет на всю страну.

Над городом ночная мгла плывёт.
В домах темно, как в дедовых могилах.
Но те спокойно спят. Им мысли не придёт
О жалкой участи потомков нерадивых.

А мы ещё в могилы не сошли.
А и сойдем, так с болью вечной,
Что ни ума, ни силы не нашли
Остановить разгул бесчеловечный.

Ох, не спокоен будет наш могильный сон!
Уйдём из жизни мы без совести и чести.
Нас долго будет мучить он
Призывом запоздалой мести.
13.07.1998. Туркестан

Перелётные птицы

Не успели рощи от зимы проснуться,
И ещё по утру в лужах тонкий лёд,
А уже торопится в отчий край вернуться
Неуёмный птичий кочевой народ.

Ласточки всё небо выписали в росчерках.
Величавым клином журавли плывут.
Каждый, кто как может, крякает, гогочет.
Все в едином хоре гимн весне поют.

Что вас птицы манит в этот край далёкий?
Что вам не живется в южной стороне?
Может, вам, как людям, тоже одиноко
На благоуханной, но чужой земле?

Может, вам в былинах пели ваши деды
О далекой славе северных краёв?
И теперь летите вы домой с надеждой,
Что настало время вам вернуться вновь.

Пел акын когда-то пролетавшим птицам:
— Оставайтесь птицы, хватит нам земли!
Все перезимуем на родной землице
И у нас наступят золотые дни.

Только вам крылатым не понять двуногих
Воздух полон мошек – что ещё хотеть?
А придут морозы, – вы опять в дорогу.
Вам легко на крыльях горе облететь.

О, родные птицы, нам бы ваши трели!
Душу вы больную всколыхнули мне.
Вы напрасно птицы нынче прилетели, –
Не свершилось чуда на моей земле.
6.04.1996. Туркестан

Поздравительные открытки
(в институтскую стенгазету к 8 Марта)

Разложены краски – волшебные слитки:
Свободный художник рисует открытки.
Фантазия хлещет, в порыве азарта
Рисует он женщин в открытках для марта.

Цветные открытки – сплошные улыбки.
В них дочки и мамы – воздушные дамы,
Смотрящие томно под нимбами словно,
Да даже без нимба, как девы Олимпа.

Свободный художник живёт своим миром –
Средь гимнов, рождённых божественной лирой.
Он словно в плену голубого дурмана,
Не слыша не стона, не видя обмана.

Он напрочь не видит, что мир стал иначе:
В нём ропот и гнев, в нём всё стонет и плачет,
В нём нимб заменяет потёртый платочек –
Для мамы с утра и на вечер для дочек.

В нём все в нищете беспросветной близки,
В нём взоры полны неуёмной тоски,
В нём кучка дельцов, узурпировав власть,
Над целой страной потешается всласть.

Как в цирке, меняются маска за маской
Согласно по-новому сложенной сказке.
Какие ж уродства за масками скрыты,
Коль стон всенародный не слышит элита.

Но гнев благородный в стране нарастает,
И вера слепая в «спасителей» тает.
Снова мерещится скрежет цепей
В новом витке грозовых октябрей.

И поднимается ропот соседки
О новоявленной Кларе Цеткин.
Но, словно не видя, как мир негодует
Свободный художник открытки рисует.
Блаженные лики вчерашней страницы
Смотрят с киосков в суровые лица.
4.03.1993. Алма-Ата

Не называйте именами близких
(под впечатлением сорванной мемориальной плиты
на доме в Ташкенте, где жили выдающиеся учёные –
академики М. Е. Массон и А. Пугаченкова)

Не называйте именами близких
Ни городов, ни улиц, ни домов.
Не водружайте близким обелисков
И в камнях памятных не высекайте слов.

Пройдёт наш век, и с новым поколеньем
Героев новых жизнь назовёт,
И новым именам отдавши предпочтенье
Безжалостно всё прежнее сотрёт.

Сотрёт, переименует, всё порушит
И не оставит в памяти следа.
Не оскорбляйте близких души,
Со стен срывая дорогие имена.
2010. Алматы

Красные знамёна

Красные знамена бросили на свалку
Что нам день вчерашний мы живем сейчас
Перекрасим флаги краски нам не жалко
Ничего не вяжет больше с прошлым нас

Всю землицу милую как доску игральную
Поделили клетками в каждой клетке князь
За доской пристроились не то , что аморальные,
А такое слово есть – мразь.

На доске пижонятся бравые ребята
За места уплачено, так что извини
А,то, что до народа, так с краю наша хата
Есть на то повыше, обращайся к ним.

Ну а те, что выше ошалели в доску
Каждый в этой кодле точно пуп земли
Туфельки и пуговки выдраили с лоском
Так, что не увидешь грязи изнутри

Обложились твари плотной обороной
В каждый вшивый прищик садят свояка
Как не ухитряйся но до ихней зоны
Не добраться нам наверняка.

Сам главарь он в прошлом вроде бы из наших
Да теперь не тот как говорят
Но для этой кодлы сам главарь не важен
Им что есть, что нету главаря

Разгулялась кодла удержу не знает
День прожить на весь виток спешит
За кардон добро всё напрочь загоняет
А народ безропотно под пятой сидит

Фабрики закрыты, съели всю скотину,
Скарб последний тащим на базар
Может хватит братцы разгибаем спины
Разжигаем новый самовар

Слишком покосило нынче нашу юрту
Как бы нам не уронить шанрак
Видно время стало собираться гуртом
И вытаскивать из свалки красный флаг.
1994. Туркестан

© 1996 Lyakhov.KZ — Большая энциклопедия Казнета